Miguel Torga

Julien Dupré

Gosto de Miguel Torga. Não será dos nossos escritores, o mais popular, porém, tem algo que me encanta. Talvez a sua ruralidade muitas vezes tão bem expressa no que escreve. A sua escrita é simples e sensível 

Miguel Torga nasceu em S.Martinho de Anta-Sabrosa (Vila Real) em 1907 e morreu em 1995.

"(...) Proveniente de uma família humilde, teve uma infância rural dura, que lhe deu a conhecer a realidade do campo, sem bucolismos, feita de árduo trabalho contínuo. Após uma breve passagem pelo seminário de Lamego, emigrou com 13 anos para o Brasil, onde durante cinco anos trabalhou na fazenda de um tio, em Minas Gerais, como capinador, apanhador de café, vaqueiro e caçador de cobras. De regresso a Portugal, em 1925, concluiu o ensino liceal e frequentou em Coimbra o curso de Medicina, que terminou em 1933. Exerceu a profissão de médico em São Martinho de Anta e em outras localidades do país, fixando-se definitivamente em Coimbra, como otorrinolaringologista, em 1941."

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Eis alguns poemas de Miguel Torga:

Quase um Poema de Amor

Há muito tempo já que não escrevo um poema 

De amor. 

E é o que eu sei fazer com mais delicadeza! 

A nossa natureza 

Lusitana 

Tem essa humana 

Graça 

Feiticeira 

De tornar de cristal

A mais sentimental 

E baça 

Bebedeira. 

Mas ou seja que vou envelhecendo 

E ninguém me deseje apaixonado, 

Ou que a antiga paixão 

Me mantenha calado 

O coração 

Num íntimo pudor, 

— Há muito tempo já que não escrevo um poema 

De amor. 

Frustração

Foi bonito 

O meu sonho de amor. 

Floriram em redor 

Todos os campos em pousio. 

Um sol de Abril brilhou em pleno estio, 

Lavado e promissor. 

Só que não houve frutos 

Dessa primavera. 

A vida disse que era 

Tarde demais. 

E que as paixões tardias 

São ironias 

Dos deuses desleais. 

Súplica

Agora que o silêncio é um mar sem ondas, 

E que nele posso navegar sem rumo, 

Não respondas 

Às urgentes perguntas 

Que te fiz. 

Deixa-me ser feliz 

Assim, 

Já tão longe de ti como de mim. 

Perde-se a vida a desejá-la tanto. 

Só soubemos sofrer, enquanto 

O nosso amor 

Durou.

Mas o tempo passou, 

Há calmaria... 

Não perturbes a paz que me foi dada. 

Ouvir de novo a tua voz seria 

Matar a sede com água salgada. 

Prospecção
Não são pepitas de oiro que procuro.
Oiro dentro de mim, terra singela!
Busco apenas aquela
Universal riqueza
Do homem que revolve a solidão:
O tesoiro sagrado
De nenhuma certeza,
Soterrado
Por mil certezas de aluvião.
Cavo,
Lavo,
Peneiro,
Mas só quero a fortuna
De me encontrar.
Poeta antes dos versos
E sede antes da fonte.
Puro como um deserto.
Inteiramente nu e descoberto.

Comunicado

Na frente ocidental nada de novo.

O povo 

Continua a resistir.

Sem ninguém que lhe valha,

Geme e trabalha

Até cair.